Há um ruído constante no mundo das coisas feitas à mão, um zum-zum de novidade que, no fundo, pouco tem de novo. Vivemos a era da cópia travestida de tendência. Reproduz-se à exaustão aquilo que vende, aquilo que viraliza, aquilo que se torna febre. E, nesse tropel, o artesão, que era o criador, passa a operar como reprodutor diligente de um desejo que nem sempre é seu. A pergunta que fica, quase sussurrada entre um ponto e outro, é: onde foi parar a autoria? Vemos, a olhos

Tem uma cena que atravessa gerações e quase dá pra sentir o cheiro de casa antiga: nossas avós, hoje com seus 70 e tantos, ninavam bonecas de trapo, de espiga de milho, de toquinho de pau - coisinhas feitas à mão por alguém da família, muitas vezes à luz do dia que entrava pela janela. Eram poucas, às vezes uma só, mas eram o mundo inteiro. Guardadas com esmero, remendadas com carinho, essas peças não eram apenas brinquedos: eram companhia, eram história. A gente, vivendo no

Esta caixinha nasceu em 2001, quando eu morava em Artur Nogueira, no interior de São Paulo. Mas a técnica que a sustenta é bem mais antiga do que eu, e isso importa dizer. Eu não a inventei. Eu a aprendi. Naquele tempo, eu era professora de música. Entre minhas alunas havia uma senhora muito idosa, delicada e firme ao mesmo tempo, que alimentava o desejo tardio de aprender acordeão. Íamos devagar, nota por nota, e enquanto a música se insinuava entre os dias, ela me mostrou u